16 août 2007
Le Mot
Quel bonheur d’être vieux lorsque cela me chanteEt d’être jeune encor, lorsque cela me danse.Et quel plaisir exquis d’être mort tout le jour,Et de renaître enfin comme la nuit survient. Je suis si blanc de peau, lorsque cela me peint,Que noir comme de...